Розділ П’ЯТНАДЦЯТИЙ. Бог Монци.

Автодром Націонале ді Монца не просто ревів. Він дихав, вібрував і пульсував, як єдиний живий організм, пофарбований у криваво-червоний колір.

Ще ніколи в житті я не бачив такої кількості людей, одержимих однією ідеєю. Навіть коридори рідного КНУ в день здачі дипломних робіт, коли студенти в паніці бігали між поверхами, здавалися тихою бібліотекою порівняно з цим хаосом. Повітря було густим від диму червоних фаєрів, які тіфозі палили прямо за парканами треку, і запаху міцної кави, що розливалася літрами в моторхоумі.

Я сидів у своєму кутку в гаражі, відгородившись від зовнішнього світу навушниками з активним шумозаглушенням. На моїх екранах крутилася 3D-модель Королівського парку.

Моя “магія тіней” виявилася набагато складнішою, ніж я думав. Програма MicroStation безупинно прораховувала рух сонця. Оскільки кваліфікація мала розпочатися пізно вдень, тіні від багатовікових дубів і сосен, що оточували трасу, ставали довшими з кожною хвилиною.

Я вивів на головний екран другий поворот Лесмо (Lesmo 2). За моїми розрахунками, рівно о 16:42 густа тінь від величезного розлогого дуба мала повністю накрити апекс повороту. На розпеченому італійському асфальті це означало миттєве падіння температури на шість градусів. Для гуми, яка працює на межі фізики, це як раптом наїхати на кригу.

— Ти впевнений у цих цифрах, Петренко? — Марко схилився над моїм плечем, вдивляючись у графік. Його голос звучав напружено. Тиск домашнього Гран-прі відчувався в кожному його русі. Якщо Ferrari програє в Монці, італійська преса розіпне їх ще до сходу сонця. — На сто відсотків, сеньйоре, — твердо відповів я. — О 16:42 Лесмо-2 стане слизьким. Пілотам треба буде змістити баланс гальм, інакше вони заблокують переднє праве колесо.

Марко кивнув, потираючи підборіддя, і повернувся до свого пульта.

У цей момент натовп за стінами боксів вибухнув таким ревом, що вібрація пройшла по моїх серверах. Я навіть без екранів зрозумів, що відбувається: на піт-лейн вийшов Шарль.

Я ледь помітно визирнув через плече механіка.

Те, що я побачив, змусило моє горло стиснутися. У Норвегії, під час нашого листування, він був просто Шарлем — хлопцем, який сміється зі своїх кедів на яхті і тікає від шторму. У готелі Зандворта він був втомленим, щирим чоловіком у чорному худі, який уважно слухав про моє минуле.

Але тут, у Монці, він був Богом.

Він ішов у супроводі двох охоронців і Сільвії з PR-відділу. На ньому були темні окуляри, він махав рукою трибунам, і кожен його жест викликав хвилю істерики. Журналісти тягнули до нього мікрофони, спонсори намагалися потиснути йому руку. Він був недосяжним, ідеальним, виліпленим із блиску та грошей.

Я мимоволі подивився на свої руки, які зранку намастив дешевим кремом, і відчув різкий, болючий укол реальності. Хто я такий? Біженець, який грає в GeoGuessr і радіє знижкам на суп у пакетиках. Чому я взагалі вирішив, що той дотик до мого зап’ястя означав щось більше, ніж просто хвилинну слабкість чи адреналін після гонки?

[Telegram] Чат: “Монашок в дурдомі” Діма: ВІТЯ! Я дивлюся трансляцію практик. ТАМ ПРОСТО МОРЕ ДІВЧАТ З ПЛАКАТАМИ “ШАРЛЮ, ОДРУЖИСЯ ЗІ МНОЮ”! Діма: Я витягнув карту на кваліфікацію. Випала Колісниця. Це перемога, Петренко. Він візьме поул. Сві: Діма, припини накручувати дитину. Вітя, ти там живий у цьому натовпі? Тримайся ближче до серверів і не висовуйся.

«Сві, як завжди, має рацію», — гірко подумав я, ховаючи телефон. — «Моє місце за серверами».

Кваліфікація (Q3) почалася з шаленим темпом. Боліди вилітали на трасу, хапаючи “сліпстрім” — аеродинамічний мішок позаду машини суперника, щоб розігнатися на прямих ще швидше. Це була класична тактика Монци.

Залишалося дві хвилини до кінця сесії. Шарль виїхав на своє вирішальне, фінальне коло. Він ішов на рівні з часом лідера, відриви вимірювалися тисячними частками секунди.

Годинник на моєму екрані показав 16:41:45.

Я бачив, як сонце повільно сховалось за кроною старого дуба. Графік температури асфальту на апексі Лесмо-2, який транслювали мої датчики, почав стрімко падати. Червона зона стала жовтою, потім — холодною синьою.

— Тінь впала! — крикнув я Марко, не використовуючи рацію, щоб не порушувати наказ. — Лесмо-2 холодний! Мінус шість градусів!

Марко миттєво натиснув кнопку прямого зв’язку з гоночним інженером Шарля, який одразу передав інформацію пілоту.

Шарль влетів у перший Лесмо, а потім наблизився до другого. Я бачив на телеметрії, як він за частку секунди до гальмування перемкнув тумблер балансу гальм на кермі, зміщуючи зусилля назад. Машина пірнула в тінь. Асфальт дійсно втратив зчеплення, але завдяки зміненому балансу болід не заблокував колеса. Він ідеально прослизнув по краю поребрика, винісши з повороту максимум швидкості.

Суперник, який їхав за ним через десять секунд і не мав “радара” в гаражі, загальмував у звичному режимі. Його передня права шина випустила хмару білого диму — жорстке блокування на холодному асфальті. Він втратив дві десяті секунди.

На екрані спалахнули фіолетові сектори. Шарль перетнув лінію фінішу.

«POLE POSITION» — загорілося на всіх моніторах гаража.

Монца не просто вибухнула. Здавалося, стався землетрус. Марко закричав щось італійською, схопив мене за плечі і з силою потрусив, перш ніж побігти обіймати головного інженера. Механіки стрибали, обливаючи одне одного водою.

По радіо пролунав дикий, тріумфальний крик Шарля, від якого в мене по спині побігли мурахи. Він кричав італійською, дякуючи команді, тіфозі і машині.

Я сидів на своєму місці, важко дихаючи, і дивився на екран телеметрії, де застигла цифра його часу. Я зробив це. Моя теорія спрацювала.

Через десять хвилин Шарль повернувся в гараж після обов’язкових інтерв’ю та зважування. Його буквально внесли на руках. Він був мокрий, розчервонілий, з його обличчя не сходила широка, щаслива усмішка. Він обіймав кожного механіка, що траплявся йому на шляху.

Я стояв біля серверів, склавши руки на грудях, і просто дозволяв собі дивитися на нього. У цей момент він належав усьому світу. І я був готовий змиритися з тим, що моя роль — це просто голос у його навушнику і цифри на його кермі.

Шарль просувався через натовп до своєї кімнати відпочинку. Коли він порівнявся з моїм “сірим кутком”, навколо нього було щонайменше п’ятеро людей з камерами та мікрофонами.

Він не міг підійти до мене. Він не міг навіть зупинитися.

Але проходячи повз, Шарль Леклер — кумир мільйонів, людина, яка щойно підкорила Монцу — зробив те, що змусило моє серце провалитися кудись у район п’ят.

Він не подивився на мене прямо. Але його ліва рука, опущена вздовж тіла і прихована від камер натовпом його власних механіків, на секунду піднялася. Він стиснув два пальці — вказівний і середній — і ледь помітно постукав ними по своєму серцю.

Короткий, прихований салют. Жест, який бачив тільки я.

Я завмер, не в силах навіть кліпнути.

Мій телефон у кишені завібрував.

[WhatsApp] Шарль: «Дякую за тінь, радаре. Твоя обіцяна вечеря чекає на нас завтра ввечері, після того як я виграю цю гонку. І цього разу це буде Мілан.»

Неділя в Монці — це не просто спортивна подія. Це релігійне свято, де сотні тисяч людей моляться одному божеству — швидкості.

Гонка перетворилася на п’ятдесят три кола суцільного, концентрованого інфаркту.

Я сидів за своїми моніторами, втиснувшись у стілець, і молився, щоб моя “магія тіней” та розрахунки деградації гуми не дали збою. Сьогодні Шарль їхав так, ніби за ним гналися всі демони пекла. Він захищав свою першу позицію з такою агресією і водночас хірургічною точністю, що навіть Марко час від часу хапався за голову і шепотів щось схоже на італійські молитви.

На останніх колах трибуни вже не сиділи. Вони стояли, і їхній рев пробивався навіть крізь мої шумопоглинаючі навушники і гуркіт двигунів у гаражі.

Коли жовта крапка з номером 16 перетнула фінішну лінію, паддок просто вибухнув.

— SÌ! SÌ! HA VINTO! — Марко зірвав з себе навушники і жбурнув їх на стіл, обіймаючи всіх підряд. Механіки плакали — здоровенні, брутальні чоловіки в засмальцьованих комбінезонах витирали сльози, стрибаючи один на одному.

Я дивився на екран трансляції, де болід Шарля повільно котився колом пошани. Натовп тіфозі прорвав огорожу і хлинув на трасу, затоплюючи стартову пряму гігантським червоним морем. Під подіумом зібралися десятки тисяч людей.

Коли заграв італійський гімн — “Il Canto degli Italiani”, — співав кожен у гаражі. Я стояв трохи віддалік, біля серверної шафи, і відчував, як у мене на очах виступають сльози від цієї неймовірної, первісної енергетики.

На подіумі Шарль підняв над головою золотий кубок. У його очах блищали сльози, на шиї висів вінок, а обличчя було залите шампанським. Він виглядав абсолютно щасливим. І в цей момент я чітко усвідомив масштаб прірви між нами. Він — національний герой Італії. Я — Віктор Петренко, чиє головне досягнення сьогодні — те, що я вчасно помітив тінь від дерева.

О восьмій вечора я крокував зі сторони в сторону у своєму готельному номері в Мілані, куди нас перевезли після гонки.

Мій наплічник лежав на ліжку, а я вдесяте підходив до дзеркала. Після очищення шкіри гелем із саліциловою кислотою я знову взяв до рук свій тюбик Лореалю. Я видавив трохи помаранчевого крему і розтер його по щоках. Запах цитруса і ментолу вдарив у ніс, нагадуючи мені про мою власну слабкість.

Я збирався на вечерю з переможцем Гран-прі Монци. У Мілані. Світовій столиці моди.

Я подивився на свій гардероб: ті самі чорні джинси, темно-синя сорочка і чисті, але далеко не дизайнерські кросівки. Це була катастрофа. Якщо в Зандворті ми сиділи в дерев’яній таверні під шум шторму, то Мілан не пробачить мені вигляду хлопця, який щойно вийшов із супермаркету.

Телефон на ліжку завібрував, змусивши мене підскочити.

[Telegram] Чат: “Монашок в дурдомі”

Діма: ВІН ЦЕ ЗРОБИВ!!! ВІН БОГ!!!

Діма: ВІТЯ, Я СЬОГОДНІ БУХАТИМУ! Як там святкування в команді?! Ви вже обливаєтеся Аперолем?!

Сві: Вітя я б спилася там… РОЗКАЗУЙ ДАВАЙ.

Я гірко усміхнувся і швидко набрав відповідь.

Вітя: Команда святкує, але я пас. Занадто багато шуму. Зачинився в номері, буду спати. Випий там за мене, Дімо.

Діма: Ну те шо ти пас, ми і так знаємо.

Сві: АХАХАХАХАХАХ БЛЯТЬ.

Я ненавидів брехати їм, але якби я зараз написав “Збираюся на приватну вечерю з Леклером”, Діма б викликав мені швидку психіатричну допомогу прямо в готель, або запустив би шахед в бік Мілану.

На екрані з’явилося сповіщення від WhatsApp.

[WhatsApp] Шарль: «Машина внизу. Чорний Maserati. Водій знає, куди їхати. Не хвилюйся про одяг, просто будь собою.»

«Він що, читає мої думки?» — подумав я, хапаючи куртку.

Я спустився на підземний паркінг готелю, уникаючи головного холу, де ще могли чергувати журналісти. Чорний Maserati справді чекав у тіні. Щойно я підійшов, водій мовчки відчинив переді мною задні двері.

Мілан пропливав за вікном у вогнях нічного освітлення. Ми їхали довго, заглиблюючись у лабіринти вузьких, старовинних вуличок району Брера, подалі від галасливого центру та натовпів фанатів, які все ще святкували перемогу на площах.

Машина зупинилася біля непримітних кованих воріт, вкритих густим плющем. Жодної вивіски. Жодного швейцара.

Водій відчинив двері і кивнув на хвіртку. — Сеньйор Леклер чекає всередині.

Я обережно штовхнув важкі залізні дверцята і опинився у внутрішньому дворику — традиційному міланському “кортьє”. Тут пахло жасмином і теплою бруківкою. Посеред дворика світилися великі скляні двері, що вели до приватної квартири-студії.

Я підійшов ближче, і двері відчинилися ще до того, як я встиг постукати.

Шарль стояв на порозі. На ньому не було ні гоночного комбінезона, ні фірмового поло Ferrari. Він був одягнений у прості темні штани і білу футболку, що вільно облягала його плечі. Він був босим.

Усе напруження і божевілля Монци зникло. Перед мною знову стояв той самий хлопець із Зандворта.

— Ти прийшов, — його голос прозвучав тихо і трохи хрипко. Він відступив на крок, пропускаючи мене всередину. — Ласкаво просимо до мого міланського сховку, радаре.

Я переступив поріг, і моє серце забилося так сильно, що я ледь чув власні кроки.

Я зробив крок усередину. Квартира була просторою, з високими стелями та мінімалістичним дизайном, але вона здавалася… занадто тихою. Після реву Монци ця тиша буквально тиснула на вуха.

На кухонному острові стояли дві порожні тарілки і лежало меню якогось елітного ресторану. Шарль простежив за моїм поглядом і раптом різко видихнув, провівши рукою по своєму розтріпаному волоссю.

— Знаєш, — він підняв меню і кинув його назад на стіл, — я планував замовити сюди вечерю. Найкращу пасту в Мілані, вино, тиху музику. Все, як і належить після перемоги. Але… я більше не можу сидіти в чотирьох стінах. Я весь тиждень був або зачинений у боліді, або в моторхоумі, або в готельному номері під охороною.

Він підійшов до крісла, схопив з нього потерту джинсову куртку, звичайну чорну бейсболку без жодних логотипів і пару окулярів у товстій роговій оправі.

— Ти не проти, якщо ми трохи змінимо плани? — він натягнув кепку, низько опустивши козирок на очі, і надів окуляри. За секунду “Бог Монци” перетворився на звичайного міланського студента. — Я бачив афішу. На околиці, біля Навільї, сьогодні останній день місцевої сагри — вуличного ярмарку. Ніяких папараці, ніяких VIP-зон. Тільки ми, натовп і найдешевша їжа в цьому місті.

Моє серце радісно підстрибнуло. Ресторани лякали мене своєю претензійністю, а ідея загубитися з ним у натовпі здавалася найкращим, що тільки могло статися.

— Я обожнюю вуличну їжу, — щиро відповів я, відчуваючи, як спадає напруга з моїх плечей. — Але якщо тебе там впізнають, нас просто розірвуть на сувеніри.

— Значить, нам доведеться дуже швидко бігати, радаре.

Ми залишили Maserati у дворі і поїхали до Навільї на звичайному трамваї. Шарль стояв на задньому майданчику, тримаючись за поручень, і усміхався як дитина, якій вдалося втекти з уроків. Ніхто в напівпорожньому вагоні навіть не глянув у бік хлопця в кепці та окулярах.

Ярмарок зустрів нас вибухом кольорів, запахів і звуків. Це був не туристичний центр Мілана, а справжнє, живе італійське свято. Над головами висіли гірлянди з різнокольорових лампочок, з динаміків лунав якийсь веселий італійський інді-поп, а в повітрі змішалися аромати смаженого тіста, часнику, томатів і солодкого цукру.

Ми влилися в натовп. Вперше за весь час нашого знайомства між нами не було ні боксів, ні інженерних містків, ні охоронців.

Ми знайшли крихітну забігалівку на колесах — фудтрак, до якого стояла черга з місцевих жителів. Шарль, ідеально імітуючи міланський акцент, замовив дві величезні порції “піци аль транчо” — товстої, пухкої піци, що стікала розплавленою моцарелою.

Ми їли її прямо на ходу, обпікаючи пальці. Сир тягнувся, соус капав на паперові тарілки, а ми сміялися так голосно, що на нас почали озиратися перехожі.

— Боже, це в тисячу разів краще за будь-яке меню з мішленівськими зірками, — промимрив Шарль із повним ротом, витираючи куточок губ тильною стороною долоні. Від його ідеального, вилизаного публічного образу зараз не залишилося й сліду. — Обережно, якщо Марко дізнається, що ти їси стільки вуглеводів на ніч, він звільнить мене як твого дієтолога, — пожартував я, відкушуючи хрусткий край.

Після піци ми знайшли кіоск із джелато. Ми набрали по три кульки — фісташка, страчателла, лимон. Ми їли його, сидячи на парапеті каналу, бовтаючи ногами. Морозиво тануло швидше, ніж ми встигали його їсти, і в якийсь момент Шарль забруднив ніс шоколадною крихтою. Я інстинктивно, навіть не замислюючись, простягнув руку і витер плямку великим пальцем.

Він завмер. Навколо вирував ярмарок, кричали діти, грала музика, але для нас час ніби зупинився. Шарль подивився на мене поверх своїх окулярів, і в його погляді було стільки ніжності, що мені довелося різко відвести очі, рятуючись від власної паніки.

— Дивись, — я вказав на інший кінець площі, міняючи тему так швидко, як тільки міг. — Колесо огляду.

Воно було старим, пофарбованим у червоний і білий кольори, і трохи скрипіло під час обертання. Але воно височіло над усім ярмарком, яскраво світячись у нічному небі.

— Пішли, — Шарль зістрибнув із парапету, викидаючи залишки вафельного ріжка в смітник, і перехопив мою руку. Не просто торкнувся зап’ястя — він переплів свої пальці з моїми.

Моє дихання збилося. Він тягнув мене крізь натовп до каси, і я відчував тепло його долоні, яке пульсувало прямо в мої вени. Ніхто не звертав на нас уваги. Два хлопці, що тримаються за руки в натовпі на європейському ярмарку — звичайне явище. Але для мене це було падінням метеорита.

Ми купили квитки і залізли в маленьку металеву кабінку. Оператор замкнув дверцята, і колесо зі скрипом потягнуло нас угору.

Кабінка була тісною. Ми сиділи один навпроти одного, наші коліна ледь не стикалися. У міру того, як ми піднімалися, шум ярмарку ставав усе тихішим, перетворюючись на приглушене гудіння. Мілан розгортався під нами килимом із вогнів.

Шарль зняв окуляри і кепку, відкинувши їх на сидіння поруч. Він важко видихнув і подивився на мене.

— Дякую тобі, — тихо сказав він.

— За що? За те, що дозволив тобі об’їстися морозивом?

— За те, що сьогодні ти дав мені можливість відчути себе просто… людиною. Не брендом. Не гонщиком, який зобов’язаний перемагати.

Кабінка зупинилася на самій вершині. Ми зависли високо над землею, оточені лише темним італійським небом і світлом зірок. Кабінка ледь помітно гойдалася від вітру.

Шарль раптом підвівся зі свого місця і, ігноруючи закони балансу, пересів на мою лавку. Місця там ледве вистачало для одного, тому йому довелося притиснутися до мене впритул. Його стегно щільно притиснулося до мого, а плече торкнулося мого плеча.

— Ти тремтиш, — він трохи повернув голову. Відстань між нашими обличчями скоротилася до якихось жалюгідних сантиметрів. Я знову відчував той самий запах кедра, змішаний тепер із солодкістю морозива.

— Це просто вітер, — прошепотів я, хоча повітря в кабінці було теплим. Мої очі зрадницьки ковзнули на його губи, а потім знову зустрілися з його поглядом.

— Ти ж знаєш, що твій радар зараз помиляється, — його голос став оксамитовим, пробираючи мене до кісток.

Він повільно, даючи мені мільйон можливостей відсторонитися, підняв руку. Його пальці торкнулися моєї щоки, м’яко окресливши лінію вилиці. Я заплющив очі, піддаючись цьому дотику, і мій видих перетворився на судомний, здавлений звук. У найвищій точці Мілана, сховані від усього світу в старій металевій кабінці, ми нарешті залишили всі свої ролі далеко внизу.

Його великий палець повільно, майже невагомо провів по моїй вилиці, спускаючись до лінії щелепи. Цей дотик палив шкіру навіть крізь той бісовий шар крему, який я так старанно наносив у готелі.

Я боявся дихати. Боявся поворухнутися, щоб не зруйнувати цю крихку ілюзію, яка якимось дивом стала реальністю.

Шарль схилив голову трохи набік. Його погляд опустився на мої губи, і в цей момент уся гравітація світу перестала мати будь-яке значення.

Я відчував тепло його тіла, притиснутого до мого. Чув, як збилося його дихання — швидке, трохи уривчасте, зовсім не схоже на спокійне дихання хлопця, який звик контролювати себе на швидкості 300 кілометрів на годину. Він наближався настільки повільно, ніби давав мені останній шанс відштовхнути його, зупинити це безумство. Але я не міг би відштовхнути його, навіть якби від цього залежало моє життя.

Мої вії затремтіли і самі опустилися. Я відчув запах солодкої страчателли та кедра. Відчув тепло його подиху на своєму обличчі. Міліметри. Між нами залишалися якісь жалюгідні міліметри. Я навіть відчув, як кінчик його носа ледь торкнувся мого. Мої губи мимоволі трохи розкрилися назустріч…

КРРР-ГЕП-БРРРЯЗЬ!

Звук був такий, ніби поруч із нами скинули вагон металобрухту.

Стара італійська кабінка смикнулася з такою неймовірною жорстокістю, що закони фізики миттєво повернулися в чат. Механізм колеса огляду, який стояв на паузі, раптово ввімкнувся, зірвавши кабінку з мертвої точки.

Кабіна хитнулася вперед-назад під кутом сорок п’ять градусів.

Шарль, який сидів на самому краєчку моєї лавки і не тримався ні за що, крім мого обличчя, миттєво втратив рівновагу. З приглушеним французьким лайном він полетів уперед, боляче вдарившись плечем об металевий поручень, і ледь не звалився мені на коліна.

Я інстинктивно вчепився обома руками в сидіння, відчуваючи, як шлунок від перепаду висоти підстрибує до самого горла. Романтична напруга лопнула з гучним тріском, розлетівшись на тисячі дрібних уламків.

Ми почали стрімко спускатися.

Кілька секунд у кабінці стояла абсолютна, оглушлива тиша, яку порушував лише скрип іржавого механізму. Ми обоє сиділи, вчепившись у поручні, важко дихаючи і дивлячись один на одного очманілими очима.

А потім Шарль почав сміятися.

Він сміявся не стримуючись, відкинувши голову назад. Це був нервовий, щирий і гучний сміх, від якого в нього навіть на очах виступили сльози. Він потер забите плече і пересів назад на свою лавку, щоб збалансувати кабінку.

— Я… я клянусь, — видавив він крізь сміх, — я думав, що ми зараз вилетимо звідси прямо в канал Навільї! Боже, це колесо пам’ятає ще часи Муссоліні.

Мої щоки палали так, ніби до них приклали праску. Я теж не витримав і нервово пирхнув, закриваючи обличчя долонями. Серце билося об ребра з такою силою, що мені здавалося, я зараз знепритомнію від адреналіну.

— Ти живий, чемпіоне? — прохрипів я, намагаючись не дивитися на його губи, які щойно були так катастрофічно близько.

— Фізично — так. Моє его трохи постраждало, — він усміхнувся, піднімаючи з лавки свою бейсболку та окуляри. — Це найгірший таймінг в історії людства, Вікторе. Я вимагаю реваншу. Без іржавого металу.

Саме в цей момент, ніби відчувши коливання всесвіту, мій телефон у кишені завібрував довгою, наполегливою чергою.

[Telegram] Чат: “Монашки в дурдомі”

Діма: Вітя.
Діма: Мені здається, я зійшов з розуму, але я щойно гортав ТікТок.
Діма: ТАМ ВІДЕО З МІЛАНУ! ЯКИЙСЬ ПАЦАН ЗНЯВ ЯРМАРОК! І там на задньому плані біля фудтрака з піцою… ВІТЯ, Я ВПІЗНАЮ ТВІЙ ХУДАК З ТИСЯЧІ!
Діма: З КИМ ТИ ЖЕР ПІЦУ В МІЛАНІ?! ХТО ЦЕЙ ТИП В КЕПЦІ?! Діма: [Голосове повідомлення: 0:12, чути істеричний крик Сві на фоні]

Я подивився на екран, і залишки моєї нервової системи остаточно капітулювали.

— Здається, нас спалили, — приречено сказав я, показуючи Шарлю телефон.

Він натягнув кепку, надів окуляри і, коли кабінка зі скрипом торкнулася платформи, підморгнув мені. — Значить, радаре, настав час перевірити, як швидко ти вмієш бігати.

Ми вискочили з кабінки просто в міланську ніч, залишаючи за спиною колесо огляду, нездійснений поцілунок і залишки мого спокійного життя.