Розділ дванадцятий. Чи станемо ми колись вільними?

Енді розплющив очі, хапаючи повітря ротом зі свистом. Він зірвався на ноги, не розуміючи, де знаходиться. Це був якийсь незнайомий йому провулок посеред багатоповерхівок. Серце калатало у грудях – він не міг гаяти жодної секунди, але і орієнтуватися у просторі більше не вмів. Чоловік вийшов до центральної траси, розгублено оцінюючи місцевість.

Він не спав чотири ночі поспіль, просто не знаючи, що його тілу це потрібно. Блек відключився більше ніж на п’ять годин, але при цьому ясно пам’ятав, що засинав у квартирі Сайкса.

Щось було не просто не так – його трусило з ніг до голови. Це був сон, але сни не бувають настільки реальними. Хтось заліз до нього в голову, змінюючи реальність. І цей «хтось» був знайомий йому майже з самого початку існування.

Він біг кварталами, гаражами і вуличками, запитуючи у перехожих, як знайти потрібну адресу. Звикати до язика в роті було тяжко – ніхто його не розумів, доводилося показувати на пальцях.

Весь цей час Енді продовжував молитися у своїй голові всім, кого він знає. Там не міг бути Олівер. Олівер мав спокійно спати у своєму ліжку, ні про що не здогадуючись. Це було випробування на його витривалість. Блек вірив у це. Він остаточно почав перетворюватися на справжню людину – коли та налякана, їй не залишається нічого, окрім як вірити, сподіватися й молитися.

Дихання збилося до біса, він захекався і майже не відчував ніг. В грудях пекло, і в горлі пересохло, та він нарешті забіг на під’їзну дорогу, збираючи себе на ходу докупи.

Чоловік увірвався в будинок: двері були відчинені, що було зовсім не схоже на Олівера, який постійно замикав їх. Гупання серця наростало, мов грім перед бурею, зливаючись із тривожними думками, що роїлися в голові. Всередині оселилося передчуття чогось невідворотного.

– Олівере, – прохрипів він, озираючись.

Кімната була порожньою. Телевізор гудів фоном, це було вже звичкою молодшого. Ноутбук Олівера лежав на кріслі, екран згас. Енді кликав його, спочатку тихо, потім голосніше, але відповіді не було. Паніка стискала горло, і він кинувся шукати.

Блек знайшов його у ванній. Олівер лежав на підлозі, його шкіра була блідою, очі – заплющені. Поруч валялася майже порожня упаковка тих пігулок, що колись приніс йому Блек.

Це були антидепресанти. Енді ніколи не розумів, що депресія – це не застуда, яку можна вилікувати пігулкою. Він вхопив перше, що почув: антидепресанти – це рішення. Не читав, не питав, не слухав. Його вчинок був дурним – він ніби передав бинт тому, хто стікає кров’ю зсередини.

Йому здавалося, що він допомагає. Що цього достатньо. Що так і має бути. Здавалося…

Олівер відчував себе дурнем, ця банка з пігулками була першим, за що ухопився його погляд зранку. І він гадки не мав, що в ній. З того часу, як його «вигаданий друг» приніс йому цей «подарунок», він жодного разу не торкався до них. Йому було байдуже, що з ним трапиться. Це навіть була не цікавість – швидше розрахунок на те, що ці пігулки саме те, що йому потрібно. І цього разу він не прорахувався.

Енді впав на коліна, його руки тремтіли, коли він торкнувся холодного обличчя Сайкса.

– Олівере, – притиснув він його до себе, намагаючись привести до тями. – Навіть не смій мене покидати. Тільки не тут, не зараз, – обличчям котилися сльози, голос тремтів, резонуючи у грудях.

Блек вихопив телефон у хлопця з кишені, тремтячими пальцями набираючи 9-1-1, не випускаючи безжиттєве тіло з рук. Він кричав у слухавку, благаючи поспішити і називаючи адресу, яку запам’ятав, проживши кілька днів у цьому домі. Якби не запам’ятав, він би ніколи собі не пробачив.

Його голос був слабким, поганорозбірливим, але сповненим відчаю. Він тримав Олівера за руку, стискаючи її так міцно, як тільки міг. Тримав його голову, поклавши її собі на коліна, і гладив заплутане волосся.

Коли прибула швидка, Енді поїхав із медиками, не відпускаючи руку Сайкса. Він сидів у кареті швидкої допомоги, дивлячись на бліде обличчя хлопця, і шепотів, як мантру:

– Живи, Олівере. Будь ласка, тільки живи. Ти мусиш вижити. Ти повинен жити.