18.03.24

У гримерці митця повній зів’ялих квітів
Писав передсмертну записку актор
Він виходив на біс, де у світлі софітів
Знову грав, знов для нього підспівував хор

Грим став маскою, в’ївся у шкіру плямами
Колір очей зблід, згасло полум’я і запал
Він лишався для всіх ідеалом зі шрамами
Він для себе уже написав свій фінал